quinta-feira, 11 de abril de 2013

Vieira queimado em..."esfinge" - Vasco Graça Moura



O padre António Vieira nunca foi "imperador da língua portuguesa". Essa é apenas uma das muitas mistificações engendradas por Fernando Pessoa, que nem sequer percebeu que a língua não é um império mas sim a principal base identitária de uma comunidade humana. De resto, se fosse realmente reconhecido como "imperador" e o seu império fosse deste mundo, a sua obra não poderia deixar de ser estudada, e muito a sério, nas nossas escolas...

Vieira foi, sim, um dos maiores escritores de todos os tempos da nossa língua, num quadro barroco em que soube fazê-la extravasar dos cânones e dos códigos parenéticos, teológicos, humanitários, oratórios, retóricos, argumentativos, políticos, diplomáticos, epistolográficos, proféticos, sociais e tantos outros em que a utilizava, assim como foi um mestre na maneira e no virtuosismo com que tão destramente se servia dela (e a servia) para a interpretação literal, analógica, tropológica e anagógica da palavra divina e das suas caleidoscópicas refracções.

Nessa razão de ser da sua longa vida, soube implantar uma dimensão fundamental que podemos considerar da ordem do estético, e que é expressiva e dinâmica, capaz de conjugar razão, emoção, erudição, conhecimento e mito, aproximação do real e flagrância, suspense e teatralidade, convicção e persuasão, chegando a estádios de um vigor estilístico, de uma energia verbal e de uma beleza retórica incomparáveis. Engendrou assim uma "estética pragmática", posta ao serviço de Deus e apostada na conversão e salvação das almas e hoje, mesmo para aqueles a quem não seja o reino de Cristo neste e deste mundo aquilo que propriamente mais interessa, a preocupação de Vieira com o homem e o seu destino e a sua orientação espiritual da vida prática dos cristãos a quem se dirigia para a dimensão da escatologia em nome da qual falava, proporcionam-nos páginas em que o verdadeiro prazer da leitura se combina com a descoberta de análises extraordinárias da natureza e do comportamento humanos.


Quando penso em Vieira, penso em Miguel Ângelo. E ocorre-me também que, um pouco à maneira do Deus bíblico, Vieira nos modela a nossa própria humanidade na argila da língua que falamos. Ele soube utilizar a palavra, enquanto massa estruturante e fluidez sonora e semântica em movimento, na genialidade de um pensamento dialéctico que é também encenação constantemente transfigurada em acção, numa distribuição de volumes, equilíbrios, pontos de fuga, tensões e resoluções, em que nos restitui também um mundo enquanto arquitectura verbal e representação metafísica.


Bastante estudado por especialistas, mas pouco lido pelo grande público e nunca editado em toda a extensão de uma obra que promete continuar a revelar inéditos e variantes numa profusão desvairada de arquivos nacionais e estrangeiros, Vieira vê chegada a hora do projecto mais ambicioso de edição de tudo quanto escreveu e que envolve, como principais entidades responsáveis pela saída dos trinta volumes projectados, a Universidade de Lisboa, a Santa Casa da Misericórdia e o Círculo de Leitores, além de muitos outros apoios e colaborações.


Os objectivos desse projecto, na sua reunião de cartas e documentos portugueses e latinos, do sermonário, da obra italiana, da obra profética, da intervenção política e diplomática, dos dispersos, de tudo o mais que importa dar a lume e até dos apócrifos, estão bem explicitados nos textos introdutórios e oxalá possam ser levados a cabo com as metodologias e os calendários previstos. Nas páginas de apresentação notabilíssimas que já pude ler, seja dasCartas, seja da Chave dos Profetas, não só encontrei percursos fascinantes, quase "de romance", da história das ideias, como apanhei também fios condutores preciosos que guiam o leitor num labirinto emaranhado de conceitos teológicos e situações históricas de que hoje estamos muito distantes. A escrita dos apresentadores é rigorosa, sabedora e eficaz. E consegue nunca aborrecer o leitor apesar da por vezes derrotante rarefacção da matéria. Ficamos a compreender melhor o mundo, este mundo, o de Vieira e o nosso, o que vem dele até nós, o que passará além de nós...

Esta magna edição é de saudar entusiasticamente, mas tem um grave problema. Digo isto com a reserva de que não sou especialista, mas sim o tal leitor comum a quem a edição expressamente se dirige (p. 33) e é apenas nessa qualidade que falo.


O grave problema está em que a edição pretende pautar-se pela norma ortográfica em vigor e afinal aplica uma norma que não está em vigor nem nunca esteve, e que é a do Acordo Ortográfico.

Sabe-se bem que esta questão tem feito correr rios de tinta. Mas entidades tão científica e economicamente poderosas como as mencionadas, tão responsáveis económica, cultural e socialmente, pela missão que desempenham, dispondo de estruturas institucionais que comportam faculdades, departamentos, conselhos científicos, sei lá que mais, não poderiam e não deveriam, antes de se lançarem a este portentoso empreendimento, pedir pareceres científicos e jurídicos abalizados na matéria?


Viverão num mundo nefelibata? Ignoram a polémica e os problemas? Não sabem que há hoje três grafias divergentes a serem aplicadas no mundo da língua portuguesa? Quem tem medo do Estado de direito? Quem tem medo da aplicação da Lei? Quem tem a desvergonha de, num caso destes, evitar fazê-lo, sem um escrúpulo, sem um prurido de consciência, sem uma forma, ao menos esboçada, de se isentar de responsabilidades pela opção tomada?


Que autoridade científica, jurídica ou cultural assiste aos directores da edição para falarem, a p. 33 (vol. Cartas), numa "actualização linguística no quadro das normas vigentes do português"? Ou à dr.ª Aida Lemos para aí afirmar, a p. 35, que as grafias foram "normalizadas segunda a norma em vigor"? Se o tivessem sido, nunca poderia ser aplicado o AO porque ele não constitui norma vigente...

Vieira e a sua obra incomparável saem desfigurados dessa irresponsabilidade de lesa-cultura que mancha indelevelmente um trabalho tão digno e de tão grande envergadura e que se fica a dever a tantos nomes importantes, em que sobressaem os dos directores da iniciativa, professores José Eduardo Franco e Pedro Calafate.


Estive na sessão de apresentação pública e de lançamento desse projecto ainda não há muitas semanas e regozijei-me ex corde com ele, como português, como escritor, como cidadão com algumas responsabilidades na cultura. Confesso que nunca me ocorreu que as coisas iam ser assim.


E também não me passou pela cabeça que alguns problemas de revisão tornariam relativamente caricata a apresentação, sendo de esperar que outros não ocorram no texto do grande jesuíta. Aponto dois, ambos do Tomo I/Volume I: a pp. 27/28 escreve-se "apesar de Teófilo Braga (...) ter despeitado a qualidade literária dos textos oratórios de Vieira (...)". Não me parece que o verbo "despeitar" como transitivo faça grande sentido nesta acepção.


Mas há pior: diz-se, a p. 25, que "os estudantes de Coimbra, instigados pela Inquisição, o tinham queimado em esfinge na praça de universidade, como herege e inimigo da pátria". Em esfinge???


Ora aproveitem lá a esfinge para mudar de revisor, guilhotinar estes três volumes inimigos da pátria e tratar da edição de Vieira como ela merece ser tratada...


Escritor

Público 3.04.2013







Pequenos textos, escritos em dias pequenos...

Perdeu-se no verde misterioso dos seus olhos, enxugou-lhe as lágrimas de sangue da sua mágoa em carne viva, enredou-se no marfim macio do seu corpo, e acabou, coração tumultuado no desconcerto do peito, só e perdido, no azul profundo, das suas noites inquietas...

Uma vida.
Perdeu o autocarro e chegou mais tarde, ele insultou-a.  Não comprou vinho para o jantar, ele bateu-lhe. Não conseguiu calar o choro do bebé, ele espancou-a. Foi despedida do emprego, ele matou-a.

 Não foi sonho. No jardim, na madrugada cristalina, um unicórnio prateado descansava, majestoso e pensativo, debaixo da velha magnólia florida.

No supermercado.
Encheu o carrinho com a sua fome. Pagou com a mão cheia de nada. Foi para casa, que não tinha paredes, não tinha telhado, não tinha nada. Não era casa, apenas um abrigo forrado de cartão, debaixo do velho e ruidoso viaduto.

 É cansaço, sim! Porque. Tu sabes que, se metade de mim é abrigo, a outra metade, é cansaço! Mas, se outra metade eu ainda tivesse, seria amor!

A vida é feita de encontros e desencontros. Talvez, um dia, me encontre, num desencontro teu ou tu me encontres, num desencontro meu... Ou, quem sabe, talvez continuemos, assim, eternamente desencontrados... Mas, apesar de tudo, ainda abraço cada dia, com a lembrança fugidia do brilho dos teus olhos e oiço a música da tua risada, a entoação da tua voz, em todos os sons do mundo.

 O arco-íris termina na tua alma, é aí que o procuro; A rosa só precisa desse vestido de seda que lhe fica tão bem, mas fica ainda mais bela quando se desnuda para ti; As folhas amarelas suicidam-se, para que novas folhas nasçam e vistam de verde e de brilho as tuas manhãs; O céu é uma igreja imensa onde rezas e te reencontras; Essa flor, que voa de pássaro em pássaro, chama-se coração, onde te acolhes e te aconchegas; Esse espaço não termina nunca! É infinito... Como esta saudade de ti.
( A propósito de um poema belíssimo de Pablo Neruda)

 A Primavera emigrou ou esqueceu-se que este é o seu tempo. O céu ainda não está azul, pontilhado, aqui e ali, por nuvens brancas como bolas de algodão... as arvóres, essas sim, fortes e decididas, estão esplendorosas, em flor... nos jardins, ainda não se anuncia a explosão de cor, perfume e encantamento, que nos embeleza os dias... o sol esconde-se, amodorrado  e aborrecido, no pingue-pongue da chuva que teima em envolver a terra, no seu manto cinzento e sombrio...

E, no silêncio lânguido da tarde, dei comigo a pensar que quase já não sei como se rabisca sol...

A vida não deve ser a preto e branco, aliás, nunca é a preto e branco. Tem de ser bem colorida, verde, azul, amarela, vermelha e roxa. Roxa, a vida, às vezes, é.  Os socalcos, as ravinas, os tropeços, as quedas, nas pedras do caminho, deixam sempre alguns arranhões, algumas nódoas roxas, nos nossos sonhos, na nossa alma...

Trilhamos o caminho, passo a passo; subimos uma escada, degrau a degrau; escrevemos o poema, palavra a palavra; construímos um amor, instante a instante; adormecemos uma saudade, lágrima a lágrima; bebemos a vida, gota a gota... E, é só gota a gota que matamos esta sede imensa de viver...

O mendigo era quase invisível no tumulto da rua.
Quando me debrucei para lhe dar uma esmola, ergueu o rosto para mim.
Nos olhos tristes, safiras ardentes. No sorriso leve, o esplendor do sol.
Ali, no atropelo da rua, um olhar, um sorriso, uma espantosa orgia de azul, uma inebriante bebedeira de luz.

A Primavera parece estar, enfim, quase a chegar. O céu está quase azul, pontilhado, aqui e ali, por nuvens brancas como bolas de algodão... as árvores, atrevidas e resplandecentes, estão já em flor... nos jardins, anuncia-se uma explosão de cor, perfume e encantamento... o sol está quase a envolver a terra, numa chuva, ainda tímida e amena, de ouro e de luz... E, eu estou quase feliz!

Às vezes, menos ainda do que uma sílaba, a falta que nos faz uma Letra inspiradora que nos conduza  ÀQUELA palavra, com asas, mágica, que quebre o feitiço que nos tolhe, que nos liberte e nos permita acabar o poema...

 Partiste.
Começo a esquecer o teu cheiro, o som da tua voz, o toque da tua pele. Começo a perder a tua face, o brilho dos teus olhos, o sabor dos teus beijos.
Mas, mesmo agrilhoada, na aridez agreste, turva, da tua ausência, eu ainda estou inteira.

MC