Pequenos textos escritos na luz macia, coada das manhãs de Outono

Quero de volta, o coração em chamas, o estremecimento de alma, o corpo, em sobressalto, como haste quebradiça, e a incandescência daquele momento singular, que antecedeu o primeiro beijo...

Rasgam-nos a alma, malevolamente, rasgam-nos a alma!
Remendamos a alma rasgada, com o fio das nossas lágrimas e a agulha do nosso silêncio... E, assim, vamos costurando, ponto a ponto, o tempo da vida...

Não sei de que lado chegou o Outono, tão devagarinho veio... Mas, sei que, contigo, terei sempre quinze anos e, com a tua mão na minha, quero confiar-te segredos, cantar em surdina, correr contra o vento, até me perder na curva estreita, derradeira, do caminho...
Diz-me que vai ser assim. Diz-me...

Pobre não pode ser pessimista!

Pobre tem de acreditar, ainda que a Fé pareça desmoronar-se cada minuto; pobre tem de ancorar o coração, na Esperança, ainda que esperar pareça uma miragem longínqua; pobre precisa de arrancar Coragem do fundo da alma, ainda que não saiba se ainda tem alma; pobre tem de saber abafar, dentro de si, a insegurança, o medo aflitivo de que nada dê certo, nos tortuosos caminhos da vida!
Pobre não pode ser pessimista!
Pobre tem de aprender a ver um raio de luz, no negrume espesso que o acorrenta... Há sempre um ponto de luz, na escuridão mais densa... Só assim poderá sobreviver!
“Pessimismo é luxo de rico.”

Que seria de mim sem os pobres-diabos?
Sem os pobre-diabos, quem entenderia os pedaços negros, pantanosos dos meus desencontros comigo mesma, quem acalmaria os gritos mudos dos meus terrores, quem me acompanharia nas horas pungentes do meu cansaço, quem dulcificaria os momentos amargos da minha tristeza?
Sem os pobre-diabos, quem escutaria o abismo incendiado do meu silêncio?
Quem?

Ainda preso na minha memória, o nosso amor é sonho esbatido, é braseiro apagado, é pedra cinzenta, é infinita ausência...

Ali, no canto da praça, o menino poeta brinca a bordar o tempo com linhas de vento...

A joaninha pequenina vê-se, vaidosa, ao espelho, na pocinha de água límpida! No seu vestido vermelho pontilhado de negro, brilham preciosas pérolas de chuva mansa...

Ser Poeta é isto: carregar a água da Poesia, na peneira, e salpicar nossa vida de luz e de magia!

O Poeta carrega a água sagrada dos seus versos na peneira e abençoa os nossos dias; a mulher carrega braçados de flores e perfuma a nossa vida; e eu carrego um cesto de sonhos desfeitos, de inquietações, de perdas, de cansaço. Um cesto informe, sombrio...Um cesto pesado de nada.

Se a vida é viagem imprevisível, se a vida é um eterno recomeço, se a vida é mudança constante e surpreendente, como posso eu, amor, dizer que te amarei para sempre?

Um dia, como o flamingo esguio, poderoso, de asas largas, o meu espírito irá voar, purificado, liberto, intocável, no espaço infinito, silencioso, incandescente de luz, rumo à Eternidade. Será o último voo de um flamingo pequenino, cansado, frágil, chamado EU.

Nota: Estes pequenos textos são comentários meus, a alguns poemas, frases, imagens, na minha opinião, particularmente belos e marcantes, que encontro no FB.

MC