Chuva

Chove infatigavelmente!
Estou cansada de dias sombrios, "amortalhados" em chuva e noites tumultuadas por ventos em desatino.
A Poesia é Luz, é o alimento, o consolo e o embalo da alma. Por isso. Aqui fica um belíssimo poema de Fernando Namora que diz tudo o que eu sinto, mas não sei dizer:

“Hoje o dia é um dia chuvoso e triste
amortalhado
Naquela monotonia doente dos grandes dias.

Hoje o dia...
(a pena caiu-me das mãos)

Acabou-se o poema no papel.

Cá por dentro
Continua...

Oh! este marulhar das almas no silêncio!”

 

Na rua, um guarda-chuva verde, o tecido esfiapado, varetas partidas, vai rebolando, sem destino, num abandono cansado de coisa velha, sem préstimo.

Num lampejo estranho, filtrado pela cortina translúcida da chuva, já não é o guarda-chuva, partido e esgaçado, que vejo ali, ao canto da rua. Mas. Um ser humano, um cão, um gato... Abandonados! Porque são velhos, porque dão trabalho, porque dão despesa, porque fazem barulho e como não podem lavar-se, porque cheiram mal.

O ser humano, o cão, o gato... Incomodam! Pesam! Enervam! O velho chora, grita, resmunga baixinho. Sempre! O cão ladra, gane, uiva. O gato mia, miados agudos, roucos, doridos. Não se calam! Não dão sossego! Não morrem!

Por isso. Também eles são abandonados, num desligamento lasso, impaciente, indiferente. Como o guarda-chuva inútil, destroçado pela ventania desbragada, revolta, num torvelinho enfurecido.

O velho, que os ventos turvos da vida gastaram, morre de solidão, de desgosto, talvez também de doença, no asilo, no lar. Mas. Morre-se mais de mágoa! O cão, o gato morrem na auto-estrada onde os deixaram. Ali, no abismo da morte certa! Atropelados no encandeamento do seu espanto e desorientação, ou no atoardoamento da sua amargura e saudade, à espera do dono que, esperam e acreditam, vai voltar. Já, já!

A Esperança, luz vacilante e débil, é o que resta quando se perdeu tudo, quando nos tiram tudo, quando a morte é a única porta que se abre, o único fulgor na vida...

A escrita é perigosa! Comecei este texto com chuva e Poesia. Mas. Num aturdimento, dou comigo, no avesso de mim,  a mergulhar os meus olhos, a enterrar o meu coração, a assombrar a minha alma, no lodo insondável, infecto e viscoso da miséria humana!

Não escrevo poemas. Não escrevi, hoje, um poema. Mas. Se soubesse como o escrever, também não o teria acabado. Uma infinita pena tê-lo-ia amarfanhado, no meu coração, num calamento de incêndio esmorecido, mas latente. Nunca extinto! E. Acabar-se-ia, no papel, o poema acorrentado.
Oh! Este grito mudo, este desconcerto, este estremecimento febril, amotinado da minha alma, na silenciosa monotonia da chuva que cai, imparável, cai!

“Oh! este marulhar das almas no silêncio!”

 

MC