Os homens ocos

Os Homens Ocos

I

Nós somos os homens ocos,

Nós somos homens empalhados

Apoiados uns aos outros

A cabeça cheia de palha. Ai de nós!

Nossas vozes rouquenhas, quando sussurramos juntos,

São suaves e não têm sentido

Como o vento na relva seca

Ou os pés dos ratos que passam sobre vidro quebrado

Na nossa adega vazia.

Feitio sem forma, sombra sem cor,

Força paralisada, gesto sem movimento:

Os que já cruzaram

Com o olhar para a frente, o outro Reino da morte

Recordam-se de nós – se é que assim seja -

Não como almas perdidas, exaltadas, mas simplesmente

Como homens ocos

Homens empalhados.

II

Olhos, não ouso fitá-los nos sonhos

No reino do sonho da morte

Estes não aparecem;

Os olhos são a luz solar

Numa coluna partida

Ali na arvore que balança

E há vozes na canção do vento

Mais distantes e mais solenes

Que uma estrela que se apaga.

Que eu não mais me aproxime

Do reino do sonho da morte

Que eu use disfarces

Pelo de rato, pele de corvo, sarrafos cruzados

Num campo

Fazendo o que o vento faz

E não mais -

Não aquele encontro final

Na região crepuscular.

III

Esta é a terra morta

Esta é a terra do cacto

Aqui as imagens de pedra

São erguidas, aqui elas recebem

A súplica da mão de um morto

Sob a cintilação de uma estrela que se apaga.

É assim

No outro reino da morte

Despertar a sós

No instante em que estamos

Tremendo de ternura

Lábios que beijariam até a lage partida.

IV

Os olhos não estão aqui

Não há olhos aqui

Neste vale de estrelas moribundas

Neste vale oco

Esta garganta partida dos nossos reinos perdidos.

Neste último reduto de encontros

Nós nos agrupamos

E evitamos falar

Reunidos nessa praia de rio cheio

Sem vista, a não ser

Que os olhos desapareçam

Como a estrela perpétua

Rosa multifoliada

A única esperança

Do reino do crepúsculo da morte

Dos homens ocos.

V

Aqui vamos andando à roda da pêra silvestre

Pêra silvestre, pêra silvestre,

Aqui vamos andando à roda da pêra silvestre

Às cinco horas da manhã

Entre a idéia

E a realidade,

Entre o gesto

E o ato

Desce a sombra

Pois o reino é teu.

Entre a concepção e a criação,

Entre a emoção

Entre a emoção

E a resposta desce a sombra.

A vida é muito longa

Entre o desejo

E o espasmo,

Entre a força

E a existência,

Entre a essência

E a descendência

Desce a sombra.

Pois o reino é teu,

Pois tua é

A vida é

Pois tua é

É assim que acaba o mundo

É assim que acaba o mundo

É assim que acaba o mundo

Não com um estrondo, mas com um gemido.

T. S. Eliot


Este é um poema forte, grandioso, perturbante, onde St Eliot, disseca a solidão da alma, que esvazia os homens, tornando-os ocos, secos, sombrios, imagens de pedra, nos campos cobertos de erva ressequida...
Talvez os homens ocos sejam aqueles que amámos e partiram para o Reino dos Mortos, mas que continuam connosco, cambaleantes, como espantalhos nas searas, a balançarem ao sabor do vento,  sem cor, sem forma, sem sombra, mas ainda vagueando, ao nosso lado, no caminho que é o nosso.

Talvez estes Homens ocos, empalhados, olhos vazios, gargantas partidas, mudas, que andam sem rumo, na terra seca, morta, onde só os cactos medram, sejam o que resta numa Europa, pós Primeira Grande Guerra Mundial, agonizante, sob o pesado jugo do tratado de Versailles que Eliot desprezava, porque dificultava o renascer da Esperança e da Fé, num mundo devastado, em ruínas.

(A História repete-se e, numa associação macabra e inquietante, lembrei-me que talvez nós, neste nosso país do Sul, sejamos, também e agora, seres humanos ocos, esgotados, mãos descarnadas, súplices e cheias de nada, subjugados por uma Europa rica poderosa e castradora! Vítimas de erros que não cometemos, vítimas inocentes da insanidade, da ganância corruptora, da incompetência arrogante, dos senhores no poder!)

Talvez estes homens ocos sejamos todos nós! A vida esvazia-nos da Esperança maravilhosa, das ilusões preciosas, das visões róseas da juventude. E, nesse doloroso esvaziamento, nós, seres humanos com a alma dilacerada, o coração imobilizado, sem luz e sem sonhos, ficamos apenas com a terrível noção da futilidade de tudo, da nossa fragilidade, da nossa condição quebradiça e débil, num mundo a que não podemos chamar nosso e está destinado a acabar, não com um estrondo, mas com um gemido fraco, longo, torturado...

MC